Mi direte: ma in BEN HUR, non è che da una biga all'altra conversassero in latino. Non è la stessa cosa: qui, pur tra le balalaike e Lili Marlène di comodo la plausibilità di IL NEMICO ALLE PORTE non doveva essere tanto storica. Quanto logica. Ed espressiva: in un momento dell'incerta evoluzione umana in cui l'impossibilità di comunicare avrebbe dovuto spiegare il tutto. Non tanto lo scontro fra due armate; ma fra due modi, assolutamente inconciliabili d'interpretare il concetto di convivenza (e quindi pure di comunicazione) civile. Ex regista dalle discrete esigenze (LA GUERRA DEL FUOCO, L'ORSO o IN NOME DELLA ROSA non mancavano di dignità) Annaud si premura di adeguarsi fin dalle prime sequenze alla più pigra e frettolosa delle conclusioni: quella solita dei due estremismi che finiscono per assomigliarsi. Dipinge un Krousciov che arringa le truppe come un suino esagitato, riferendosi a Stalin come (figuriamoci) a The Boss; poi tira a campare con i soliti graduati della Wehrmacht dai pantaloni con la piega impeccabile che riescono a fare la doccia sotto le bombe.

Gli è che IL NEMICO ALLA PORTE doveva essere, come si diceva, un western; e senza attendere quel finale clamorosamente ispirato da una iconografia alla Sergio Leone. È infatti nell'interminabile duello nel mirino del cannocchiale fra i due cecchini (autentico: pare che il cacciatore di lupi assurto per comodità del Piccolo Padre a simbolo della Liberazione fosse riuscito a liquidare 242 graduati tedeschi; prima che gli trasferissero il cacciatore di cervi bavaresi) che il film riesce per qualche istante a significarsi. Limitandosi al duello di astuta, asettica crudeltà fra i due sniper, ad Annaud sarebbe forse riuscita l'impresa che platealmente gli sfugge hollywoodiando il massacro da un milione di disgraziati: parlarci del disumano.